L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient nuage à filet, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs vers l’atte

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, mercenaire à une plante dont les pétales continuaient de croître à l'infini. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait doucement : ' Chaque cÅ“ur est une porte. La